Estou eu a olhar-me no espelho, A ver-me como se não fosse eu, O tipo mais estranho de quem recebo o conselho, Que não está seguro do que he seu.
Parece egocentrico o observador fixado, Mas só porque nunca se sente authentico, Pois não vê mais que um Eu ficcionado.
Como he estranho e interessante ver-me como um tu. Certamente, de onde aquelle veio, haverá sempre mais que um. Nunca he o mesmo tipo com quem me encontro. Todos os dias há um novo, cada vez mais distincto do outro.
He um comportamento narcisista este, que não pára. Como he fascinante o desconhecimento desta ave rara. He tão simples assim! A analyse do tipo que não cessa de olhar para mim.
Na dança constante do bem e do mal, Tu decides o que te beneficia E o que he para ti letal.
Parece utopico ou talvez absurdo, Mas a vida corre-te mal, porque és surdo. Sem te aperceberes de como traças o teu rumo, Dás varios passos, todos elles com pés de chumbo.
Tu podes criar a tua realidade, O que vai, vem, Seja amor ou maldade.
Attenta nos teus parceiros de dança E também na choreographia, Acredites ou não, o que o teu juízo lança He o teu reflexo, que sempre te desafia.
Quando muda a tua percepção, Muda a criação. As pessôas e o que te acontece, A aprendizagem traz coisas bôas E o resultado da teimosia toda a gente conhece.
Dá aos passos a tua synchronização, He tão simples e complicado criar este equilibrio, Que pede a tua mão.
Nunca penses que te livras das setas, Pois á tua frente haverá sempre novas metas.
Porque escrevo? Não lhe reconheço razão exacta, Porque se não o fizer, não vale a pena ser na Terra Nem em lado nenhum.
Sei que preciso tanto de escrever como de existir. Qualquer outra criatura tem cinco sentidos para desenvolver E o escriptor tem o sexto na ponta da caneta.
Tactear com as palavras é passar para um estado metaphysico, Sem forma para se formar o que se quer. Os pensamentos e as emoções saem do corpo terrestre Para animarem outro no universo do outro lado do espelho, Que tudo tem igual ao d'este, mas com muito mais intensidade.
Escrever é fallar sem ser interrompido, É uma forma de estar sozinho, É meditação e tansformação. Não havendo desertos em branco para preencher, Não é possível mais caminhos percorrer. Um escriptor sem palavras é uma ave sem asas.
Esta vontade sedenta de querer produzir Me sai dos poros e me rebenta Por aquillo que também não quero construir. Assim ando pela poeira, que nunca assenta, Não vendo, não me mexendo, Não vivendo activo como gostaria e, congelado, Quase caio na apathia.
No mesmo terreno um diz que sim e outro diz que não E eu só oiço ruído sem direito a uma canção. Não os entendo e entre elles há ainda menos consenso. Passo, então, o dia tenso, cheio de frustração. Fica a machina estacionada e fria Á espera da proxima jornada, Que, vazia, talvez também veja desperdiçada.
